andrreas

Меня иногда спрашивают, что же со стихами. Обычно отвечаю, что это такой продукт, которого по определению не должно быть много. Ни в коем случае нельзя принуждать себя писать. И если у меня найдется два-три текста, которые разошлись по рукам и/или устам, или стали песенками (что же плохого?) вполне можно на этом успокоиться. Случается цитирование особого, трогательного свойства. Находятся отклики о тесноте мира.

Так вот, нового нет и, кто знает, будет ли. Но я покажу стихотворение десятипятнадцатилетней давности.


Смешная роль. Гортанный крик: "Там вечно темнота и смрад..."
Необязательный двойник - мой старший брат, далекий брат.
Вокруг железо и бетон, а у тебя в кармане луч,
И дождь, автограф ("Эхнатон...") Над головой матрасы туч.

Под слоем мятого сукна, бумажных, дама пики, стен
Тобой еще живет Она, моя презрительная тень.
(Когда небесная вода, попав на лампу, гасит свет,
Ты говоришь: «Возможно, да, а впрочем, нет, конечно, нет»)

Оранжерея в облаках. Бесценный кактус-некрофил.
Младенец дремлет на руках. Не спит архангел Гавриил.
И если что-то изменить не в силах даже сам Господь,
Моя спасительная нить - твоя растительная плоть.

Подсобка. Может, просто склад. Коробки. Клети. Образа.
Какой-то инфернальный гад. Фосфорецируют глаза.
Пока молчишь - ты просто ноль, но каждой фразой - шаг назад.
Смени, пока не поздно роль, не надо, брат, не стоит, брат.